Весь мир - театр.
В нем женщины, мужчины - все актеры:
У них свои есть выходы, уходы,
И каждый не одну играет роль.
Семь действий в пьесе той. Сперва - младенец,
Блюющий с ревом на руках у мамки...
Потом - плаксивый школьник с книжной сумкой,
Умыт до глянцу, нехотя, улиткой
Ползущий в школу. А затем - любовник,
Вздыхающий, как печь, с балладой грустной
В честь бровок милой. А затем - солдат,
Чья речь всегда проклятьями полна,
Обросший бородой, как леопард,
Ревнивый к чести, забияка в ссоре,
Готовый славу бренную искать
Хоть в пушечном жерле. Затем - судья
С брюшком округлым, где каплун запрятан,
Со строгим взором, стриженой бородкой,
Пословиц мудрых и примеров кладезь, -
Так он играет роль. Шестой же возраст -
Уж это будет тощий Панталоне,
С очками на носу и с сумкой с боку,
В штанах, что с юности берег, - широких
Для ног иссохших; мужественный голос
Сменяется опять дискантом детским,
Свистит, шипит... Ну, а последний акт,
Конец всей этой странной, сложной пьесы, -
Второе детство, полузабытье:
Без глаз, без чувств, без вкуса, без всего.
В жизни бывают полезны "встряски", похоже у меня вся жизнь состоит из таковых, потому как я и сам не дурак их поискать, видать без них жизнь мне вовсе не мила. Впрочем, кто скажет что это плохо? Уж точно не сама плутовка-жизнь, любящая разнообразие.
Она отыщет тысячу причин,
чтоб не сдержать обещанного слова,
и тут же мне наобещает снова,
и тут же меня снова огорчит.
Она умеет голову вскружить,
я не умею на нее сердиться,
что заставляет с ней меня водиться,
что заставляет с ней меня дружить.
Украсит алым парус кораблю,
поманит светом призрачной Надежды,
и снова я люблю ее, как прежде...
Плутовка Жизнь, за что тебя люблю?!
И если кто-нибудь восклицает, спрашивает: "Ты понимаешь что творишь? Это же не шутки!", могу ответить только что всё в порядке, не волнуйтесь, я так чувствую, всё будет хорошо. А если не будет, так даже мудрецы в этой жизни ошибаются, да не по одному разу. Потому постараемся ошибаться правильно и относиться к жизни не слишком серьёзно. Будем, друзья!
=)Один дзэнский монах был при смерти. Пришёл последний день, и он объявил, что этим вечером его не станет. Стали собираться последователи, ученики, друзья.
Один из его старых учеников, услышав, что мастер вот-вот умрёт, побежал на рынок. Кто-то спросил:
— Мастер умирает в хижине, почему ты бежишь на рынок?
Старый ученик сказал:
— Я знаю, что мой мастер любит определённый вид пирожных; я иду купить такое пирожное.
Найти пирожное было трудно, но в конце концов, ему это удалось. Он прибежал с пирожным.
Все беспокоились — похоже было, что мастер кого-то ждёт. Он открывал глаза и оглядывался, снова закрывал глаза. Когда пришёл ученик, он сказал:
— Хорошо, ты пришёл. Где пирожное?
Ученик достал пирожное. Он был очень рад, что мастер его попросил. Умирающий мастер взял в руку пирожное. Но его рука не дрожала. Он был очень стар, но его рука не дрожала. Кто-то спросил:
— Ты так стар, ты на грани смерти. Вскоре тебя покинет последнее дыхание, но твоя рука не дрожит.
— Я никогда не дрожу, — ответил мастер, — потому что во мне нет страха. Моё тело состарилось, но я по-прежнему молод, и останусь молодым, даже когда тела не станет.
Затем он откусил кусочек, стал есть пирожное. Кто-то спросил:
— Каково твоё последнее послание, мастер? Вскоре ты покинешь нас. Что бы ты хотел, чтобы мы запомнили?
Мастер улыбнулся и сказал:
— Ах, это пирожное восхитительно!